Я насильник и убийца,

Я безумен и умен.

И уверен,

Что опасен я лишь для себя.

Протыкая себя шпиком

В очередной фантазии

Из мира грез

Я наполняюсь счастьем.

И убивая с передозом

Я ощущаю себя бля,

Будто ко мне подошел

Человек с ружьем.

И, казалось бы, щас прострелит колено,

Но отдает мне денег.

Я отвлекаюсь и не понимаю ничего

А его шальная пуля.

Удержаться не может и стреляет прямо

В лоб.

С ножом в руке дрожит рука,

Не у меня,

У романтика и твари,

Что не понимает, как жить с тремя проблемами:

Не могу я жить вот так,

Весь мир будто настроен

Против меня.

А нет, это я дебил,

Всем на меня насрать.

Не могу писать стихи о любви,

О высоком,

Лишь о смерти и о том,

Как умереть приятнее.

И почему я ощущаю себя ублюдком?

Ведь я обычный парень.

А может нет и я...

Та еще свинья.

Все это бред.

Он не понимает ничего, особенно второе.

Любовь низка

И давным-давно пала.