Часть 2
Парень замер на секунду, словно не ожидал, что его тихое любопытство будет замечено. Он аккуратно отодвинул тарелку с недоеденным круассаном и слегка наклонился вперёд, его пальцы нервно переплелись на столешнице. 
— Вы... пишете о людях? — спросил он наконец, голос его звучал чуть громче, чем требовала тишина кафе. — Или, может, о чём-то, что нельзя увидеть? 
Я потянулся за кофе, чувствуя, как тёплая чашка отдаёт жар в ладонь. За окном дождь усилился, превратив зонтики в размытые пятна акварели. 
— Иногда одно становится другим, — ответил я, намеренно уклончиво. — Слова... они как те капли за стеклом. Падают вниз, сливаются, рисуют узоры. А потом испаряются, оставляя только намёк на то, что было.
Он кивнул, будто понял больше, чем я сказал. Его взгляд упал на мой блокнот, где строчки текста петляли между кляксами и полями. 
— А если... — он замолчал, словно ища смелости. — Если история не хочет быть написанной? 
В углу зазвонил телефон бармена, и я воспользовался паузой, чтобы перевести дух. "Интересный вопрос."
— Тогда приходится подслушивать, — улыбнулся я, закрывая блокнот. — Замечать то, что другие не видят. Вроде парня, который зашёл в кафе не только из-за дождя. 
Он застыл, будто я сорвал с него невидимую маску. Его пальцы сжали бумажную салфетку, превратив её в смятый комок. 
— Вы... — начал он, но дверь снова звякнула. В кафе ворвался порыв ветра, смешанный с смехом девушек, вытирающих капли с курток. 
— Простите, мне пора, — вдруг сказал он, вскакивая. — Спасибо за... разговор. 
Он бросился к выходу, забыв на столе шарф в полоску. Я поднял его, ощутив шершавую ткань, и заметил на углу вышитые инициалы — " К.С."
*Интересно, совпадение ли это?* — подумал я, разглядывая узор. В блокноте уже рождалась новая строчка: "Иногда дождь приносит не только воду, но и вопросы без ответов..."
А за окном, в потоке людей, мелькнул силуэт парня, скрывающийся за поворотом. Словно персонаж, сбежавший со страницы.