С высоты песчаных дюн и золотых куполов мы, дети Офира, взираем на бурю, что бушует далеко на Севере. Там два народа — Север и Нильфгаард — вновь сцепились в отчаянной схватке.

❄️ Север, гордый и упёртый, закутался в свои снега и зовёт бой честью и домом.
☀️ Нильфгаард, чёрное солнце Империи, гремит о порядке и железной воле, но платит своим воинам звоном монет.

И мы смотрим на это с улыбкой.
— Они спорят, чей щит треснул громче.
— Они считают, сколько F-шек сгорело в огне рулетки.
— Они зовут богов в свидетели и думают, что в их выборе — вся История.

А мы знаем: История пишется не в одной битве. История пишется веками, в песках, где караваны исчезают, а города рождаются вновь.

В Офире мы не делим кровь ради прихотей богов. Мы строим купола, что сияют сквозь время, и записываем хроники, чтобы потомки смеялись над теми, кто гибли за чужие знамена.

Север кричит о достоинстве. Нильфгаард клянётся в порядке.
А мы, Офир, знаем истину: всё это лишь шум ветра в степи.

🌙 Пусть они дерутся. Пусть они считают своих павших. Мы будем считать звёзды.