Она сидела на последнем ряду лекционного зала. Весеннее солнце пробивалось сквозь высокие окна, ложилось на парту золотыми полосами, и она почти не слушала преподавателя. Почти. — Итак, напоминаю основные правила работы с источниками, — говорил он, поправляя очки. — Запись должна быть строго в соответствующем разделе. Не больше двух источников на одну тему, иначе вы рискуете потерять основную мысль. Если вы хотите продвинуться быстрее, вы можете использовать дополнительные материалы, но только после основной проверки. Это касается всех, кто ещё не сдал свои работы. Надеюсь, к следующему занятию вы разберётесь с тем, что у вас накопилось. Она рассеянно кивнула, хотя её мысли были далеко. В руке она держала книгу — ту, что взяла в библиотеке на прошлой неделе, но так и не открыла. Это был сборник стихов, который она выбрала случайно. Или не случайно. Теперь она уже не знала. Она открыла книгу на середине. И оттуда выпала открытка. Не подписанная. Не датированная. Просто картонка, пожелтевшая по краям, с аккуратным почерком на обратной стороне. Она подняла её и прочитала: «Эта книга пахнет весной. Я знаю, что это странно, но когда я открываю её, мне кажется, что я слышу, как где-то за окном начинают распускаться листья. Я не знаю, кто это прочитает. Наверное, никто. Но если ты это читаешь — значит, ты тоже любишь книги, в которых можно заблудиться. Не бойся потеряться. Иногда это лучший способ найти себя. — Hewek» Она перевернула открытку. На обороте ничего не было. Только цифра 11, написанная в углу. — Ты чего застыла? — спросила подруга, заглядывая через плечо. — Опять нашла что-то? — Да, — ответила она. — Опять. Это было уже не в первый раз. Месяц назад она случайно нашла открытку в старой книге, которую взяла с полки. Тогда она подумала, что это чья-то забытая закладка. Но потом нашла ещё одну. И ещё. Все они были написаны одним почерком. Все — аккуратные, тёплые, чуть грустные. Она никому не рассказывала об этом. Только подруге, которая иногда замечала её задумчивый взгляд. — И кто же это пишет? — спросила подруга, рассматривая открытку. — У тебя есть какие-то догадки? — Нет, — покачала головой она. — Никто не подписывается. Только числа. И иногда — имена. В прошлый раз было что-то про «******», в позапрошлый — про «*********». Как будто он пишет о своих друзьях. Или о персонажах. Я не знаю. — Может, это просто кто-то из прошлых студентов? — предположила подруга. — Кто-то, кто тоже любил эту библиотеку. — Может быть, — ответила она. — Но я всё равно хочу знать. Кто он. Или она. Она убрала открытку в книгу и закрыла её. В этот раз она решила не показывать её никому. Только себе. — Всё начинается с цифры. И с книги. И с весны. — Числа всегда можно сложить. Но не всегда можно понять, что они значат. Арт 71.