Прошло несколько недель. Весна набирала обороты — деревья за окнами библиотеки распустились полностью, и теперь даже в коридорах пахло цветущими яблонями. Она сидела на своём обычном месте, у окна на втором этаже, где солнце всегда падало ровно на страницы, мягко и нежно, будто специально для неё. Книги уже перестали быть для неё просто книгами. Каждая из них теперь была возможностью найти ещё одну маленькую историю, оставленную тем, чьего лица она не знала. Она брала книги наугад, и почти всегда — находила. — Ты снова ищешь? — спросила подруга, подходя с двумя стаканами горячего чая в руках. — Ты уже не можешь просто взять книгу и читать, да? — Это не поиск, — улыбнулась она, принимая стакан. — Это ожидание. — И в чём разница? — В том, что я просто знаю: он оставил что-то там, где я ещё не смотрела. Мне нужно только дойти до этого места. Подруга закатила глаза, но не перестала улыбаться. Она уже привыкла к этим разговорам. И, кажется, даже начала в них верить. — Ладно, — сказала она, садясь рядом. — Показывай, что у тебя сегодня. Я тоже хочу видеть. Она открыла книгу — старый сборник рассказов о море, который взяла почти наугад, потому что название показалось ей тёплым. Она перелистнула страницу за страницей, и на середине тома, аккуратно сложенная, лежала открытка. На этот раз — не просто текст, а рисунок. Тонкими линиями был изображён силуэт человека, сидящего на крыше старого дома, смотрящего на закат. На заднем плане — деревья и небо, окрашенное в оранжевое и розовое. — Ничего себе, — тихо сказала подруга. — Это же красиво... Он сам это рисовал? — Похоже на то, — ответила она, осторожно беря открытку в руки. — Или просто выбрал ту, что подходила к его настроению. Она перевернула её и начала читать вслух, почти шёпотом: «114. Я люблю закаты. Не потому что они красивые — я знаю, что есть вещи красивее. А потому что в них есть момент, когда ты можешь просто остановиться. Ничего не делать. Не думать о том, что будет завтра. Просто смотреть. Иногда я думаю о том, что если бы люди чаще смотрели на закаты, они бы меньше спешили. Мы все так боимся не успеть, что забываем просто быть. Наверное, поэтому я хочу запомнить каждый закат. Особенно те, что похожи на этот: тёплый, медленный, с лёгкой грустью. Будто мир говорит: «Я здесь. Я подожду». — Inara» Она замолчала на мгновение, перечитывая последнюю строчку в уме. — «Я здесь. Я подожду», — повторила подруга. — Это же про тебя. Ты всегда ждёшь. — Нет, — ответила она. — Я не жду. Я просто... ищу. Подруга наклонилась ближе и посмотрела на цифру в углу. — 114. Ты заметила, что числа увеличиваются? Сначала было 11, потом **, потом 114. Как будто он проживает эти моменты и оставляет их нам. — Может быть, так и есть, — сказала она, убирая открытку обратно в книгу. — Каждый раз — новая мысль. И каждая важнее предыдущей. Она закрыла книгу и поставила её на стол. — Интересно, сколько их ещё? — спросила подруга. — Я не знаю, — ответила она. — Но я хочу узнать, что будет дальше. Она взяла книгу в руки и почувствовала её вес. Не физический. Тот, который остаётся после того, как ты прочитал чьи-то мысли, оставленные в тишине. — 114. Не просто число. Оно как мост. Я не знаю, куда он ведёт. Но я уже на середине. Арт 72.