Я сидела на скамейке, подставив лицо утреннему солнцу. Двор только начинал просыпаться — где-то хлопнула дверь подъезда, и на крыльцо вышла женщина с лейкой. Она направилась к клумбе, где росли ярко-красные цветы, и начала поливать их медленно, почти нежно. Казалось, она разговаривает с ними, но слов было не разобрать. Чуть дальше, у мусорных баков, проснулся кот. Он сидел на тёплом асфальте, щурился на солнце и вылизывал лапу. Он никуда не спешил. На детской площадке было пусто. Только качели медленно раскачивались от ветра, как будто кто-то только что с них встал. Я смотрела на них и думала, что когда-то я тоже качалась здесь, давно, но всё ещё помню это ощущение — когда ты не думаешь ни о чём, кроме того, как летишь вверх и чувствуешь ветер. Рядом со скамейкой лежал старый мяч. Чуть сдутый, с потёртой поверхностью. Я подняла его и положила на край скамейки. Может быть, он ждал, пока его кто-нибудь заметит. Время шло, и двор наполнялся звуками. Где-то вдалеке загудела машина, из окна второго этажа зазвучало радио, и чей-то голос, негромкий, но уверенный, затянул песню, которую я не узнала. Я улыбнулась и поняла, что это утро — оно просто есть. Оно не просит ничего взамен. Арт 95. Число 20. Пользователь Wiskas226.