Я нашла дневник случайно. Он лежал среди камней, почти полностью скрытый песком. Кожаная обложка потрескалась, уголки обгорели, но когда я открыла его — чернила ещё были видны. Не все. Но достаточно, чтобы понять: кто-то писал это для нас. Сегодняшняя запись принадлежит Metvir. Число 123. На странице — не дата. Не место. Только строки: «Если ты это читаешь — значит, город ещё дышит. Ты не потерялся. Ты просто ещё не научился видеть его». Я перечитываю эту фразу несколько раз. Город — это не стены. Это — те, кто в нём был. И те, кто будет. Мы только начали читать. Но я уже чувствую: этот дневник знает больше, чем мы можем себе представить. Мы переворачиваем страницу. Впереди — ещё много записей.

Арт 47.