Я подхожу к концу дневника.

Остаётся совсем немного страниц. Бумага здесь тоньше, будто кто-то торопился закончить. Или будто город знал, что последние записи не должны быть тяжёлыми — они должны быть лёгкими, как выдох перед сном.

Это запись MarioKR. Число 23.

Здесь — всего несколько строк, написанных почти без нажима:

«Я больше не знаю, где город. Я просто знаю, что он есть. В ветре. В тишине. В тех, кто помнит его».

Я перечитываю эти строки снова. И понимаю: мы не искали ответы. Мы искали тех, кто тоже ищет. И мы нашли друг друга.

Внизу — дописка, совсем маленькая, будто её добавили уже после:

«Спасибо, что дочитал(а) до конца. Ты — часть этой истории».

Я закрываю глаза. Когда я открываю их — рядом никого нет. Но я знаю, что город смотрит на меня через эту страницу.


Одна страница осталась.
Мы почти закончили.


Арт 55.