Я листаю дальше. Дневник становится плотнее. Бумага — грубее. Некоторые страницы склеены, будто их намеренно прятали. Я осторожно разделяю их и вижу текст, написанный торопливо, почти неразборчиво. Эти строки ведёт Аякоши. Число 98. Здесь нет рисунков. Нет знаков. Только текст — сбивчивый, как дыхание: «Я слышу их. Они не говорят. Они — как тени, которые ждут, когда ты остановишься. Я не знаю, кто они. Но они знают меня. Они знают, что я читаю. Они знают, что я здесь». Я поднимаю взгляд. Вокруг — тишина. Но когда я прислушиваюсь, мне кажется, я слышу что-то. Не звук. Отзвук. Будто кто-то перелистывает страницы в другой комнате. Я знаю, что это не страх. Это приглашение. На полях — дописка, почти стёртая: «Они не злые. Они просто хотят, чтобы их тоже прочитали». Мы читаем. Мы помним. И мы не боимся. Арт 51.