Конверт выглядел иначе. Не старым, не пожелтевшим — просто тёмным. Будто его держали в тени, чтобы свет не стёр написанное. На лицевой стороне — только цифра "404". И под ней — маленькая подпись: «Не найдено. Но я знаю, что оно здесь».

— Это не просто письмо, — сказал он, вертя конверт в руках. — Это вопрос, который она задавала себе.

Она открыла конверт. Внутри — лист бумаги, исписанный аккуратным, чуть нервным почерком. Слова выходили ровно, но между строк чувствовалось волнение.

«Знаешь, я никогда не умела сидеть на месте. Не физически — внутри. Всё время кажется, что я должна куда-то идти. Что-то искать. Даже когда я просто сижу и читаю — я ищу ответ. Ответы на вопросы, которых ещё не задала. Я люблю людей, в которых есть глубина. Даже если я мало о них знаю. Особенно тогда. Потому что это значит, что я могу узнать их. Шаг за шагом. А вы знаете, что я не люблю ограничивать себя сроками? Я иду, когда готова. И это нормально»

Он перечитал последние строки вслух.

— Она говорит о том, что не любит ограничений. И о том, что даже после трудного дня — отчёт по практике, учёба, планы родителей — она находит силы идти дальше. Не потому что должна. Потому что хочет.

— Мне кажется, она была из тех, кто всё время искала путь, — тихо ответила она. — И при этом всё равно верила, что ответы придут. Сами. Или через кого-то.

На обороте — дописка, почти незаметная:

«Не сравнивай себя с окружающими. Это самое сложное. И самое важное. Когда поймёшь — станет легче. Обещаю. Der_Wehrwolf. »

— Она знала, что это сложно, — сказала она. — Но она писала это не для того, чтобы мы запомнили. Она писала это, чтобы мы попробовали.

— И она верила, что это возможно, — добавил он. — Даже если не сразу. Даже если пока нет сроков. Даже если ещё одно условие не выполнено. Главное — искать. И не останавливаться.

Она спрятала письмо обратно в конверт.

— Её путь не закончен. Он просто продолжается. И мы — часть этого продолжения.



Арт 67.