Среди равнинных деревенских плетней, Где колос зреет,пряный и рыжий, как я, Идёт Волчица,чей разум старей, Чем стены церквей и дома короля. «Я Холо, — говорит, — и знаю я суть Того,что скрыто от людских глаз. Но есть и тайны,что мне по плечу льнут, И в этом— правда, что длиннее вчерашних часов.» Не лапы у ней, а руки, не вой — а речь, В её смекалке— и гордость, и мощь. Она не станет добычу терзать и беречь, Ей дороги цену и счёт вести днём и в ночь. И пусть автор — mmfxyq — лишь тенью идёт За ней по дорогам,где пыль да зерно, Её баллада— о том, что веков не умрёт: О мудрости,что ищет, и о хлебе, что дано.