Персонаж :https://remanga.org/forum/stsenarii-20-imja-kotorogo-esche-net-9b04cc8d/

[Мир: Канцелярия. Место, где магия и бюрократия сплелись в чудовище.]

Среди обломков заклинательных папок, сломанных архивных големов и гигантской печати "НЕ СОГЛАСОВАНО" стоял он —
Бахир "Тот-Самый" Взрывко. Сапоги в пепле. Молот в искрах. Глаза в бешенстве.

— Подписать триста восемнадцать форм, чтобы получить копию уже поданной заявки?! — орал он, отбивая атакующие «визуализационные бланки». — Кто это придумал — гений зла. Или методист.

Архимаги-бюрократы в мантиях из протоколов насылали на него заклинания: "Форма-17Б", "Печать-Круговая" и даже "Справка-о-необходимости-справки".

— Ладно. Без паники. Просто... ВЗРЫВАТЬ!

Молот Бахира вспыхнул, он прыгнул, и —

БУМ!

Формы сгорели. Големы разбежались. Мир содрогнулся. Победа была за ним.

Он уселся на кусок рухнувшего кабинета, достал термос и любимое печенье с изюмом.

— Вот теперь можно спокойно по—

ВСПЫШКА.

Без предупреждения. Без логики.
Молния ударила прямо под ним. Пространство повело себя, как перегруженный принтер: зажужжало, мигнуло, и — он исчез.

[Новое место. Неизвестное. Пространство Контакта.]

Ба-БАХ!

С грохотом и молнией фигура падает с неба. Клубы дыма. Пары изюма.
Бахир Взрывко моргает, трёт лицо.

— Кто... вообще придумал такие телепорты? — пробурчал он. — Я ж просто хотел выпить чаю…

Он медленно встаёт, хлопает по себе, фыркает дымом.

— Где я?! Опять чья-то «инициатива по переносу кадров»?.. — ворчит он.

Оглядывается. Пейзаж переливается. В небе квадратные звёзды. Воздух пахнет… вопросами.

— Это точно не офис. Хотя, судя по уровню абсурда — может, его новое отделение?

Он выпрямляется. Молот искрит.

— Ладно. Не знаю, что это за мир. Не знаю, кто меня вызвал. Но если здесь кто-то снова попытается подложить мне форму 47-Ц — лучше бегите.

Он берёт молот на плечо и идёт вперёд — туда, где логика давно ушла в отпуск.

И с каждым его шагом само пространство слегка напрягается. Потому что Бахир — уже здесь.