Вечером, когда стихает шум,

Дневник пустой в руках моих,

Словно белый лист, как нежный сум,

Где мысли не записаны, как стихи.

Лишь тени прошлого шепчут в нем,

Забытые мечты, как призраки,

И каждый миг, где было тепло,

Теперь лишь эхом в этих строках.

Может, завтра откроется день,

Вдохнет слова, как свежий ветерок,

И зазвучит мелодий ветвь,

В бескрайний мир запишет мой ларец.

Но пока лишь тишина вокруг,

И пустота листов, как небо в ночи,

Жду вдохновение, жду свою мысль,

Чтоб снова жизнь наполнила всë до краëв.