"Смысл жизни"

Глава 1

Люди уже давно живут на планете Земля... Ужасно долго. И я не исключение... Когда-то давно мы могли жить лишь до ста лет и умирали спокойным сном. Теперь же мы живём вечно... А вечность — это отвратительно... Мы не можем покинуть этот мир, пока не поймём, для чего живём... В чём смысл жизни? Тело не стареет и не слабеет. Оно просто останавливается в развитии в определённом возрасте, у всех по-разному. (Я, например, перестал расти в 15 лет). К сожалению, учёным непонятно, из-за чего это произошло. И причины, почему люди должны найти смысл жизни и умереть, — нет. Просто резко мир перевернулся с ног на голову...

⁠—————

— Приятно познакомиться. Я буду приглядывать за вами какое-то время, — ко мне подошёл человек в очках и в белом пальто. Он протянул мне цветные карандаши и простенький блокнот: — Нарисуй здесь свою мечту

Удивлённо на него посмотрел и подумал про себя: «Я вам что, художник?» Нехотя взял блокнот и карандаши. Передо мной лежал чистый лист. Белый, красивый и пустой. Мужчина смотрел в компьютер и молча что-то печатал, видимо, решил не давить на меня, чтобы смог сосредоточиться на вопросе. Но я и без этого не понимал, что мне нарисовать. И так прошло примерно сорок минут. В кабинете царила тишина, он всё ждал от меня рисунок. Спустя некоторое время он взглянул на меня и сказал, что мне нужно это сделать, обязательно. Пришлось рисовать.

Я взял чёрный карандаш и начал водить им по листу, не нажимая сильно, чтобы линии были лёгкими, как и мысли в моей голове. Но то, что у меня вышло, почему-то врачу не понравилось, и он велел рисовать заново... А там был самый простой кот, которого только мог нарисовать.

Я вздохнул и перевернул страницу. Раздражение подкатывало к горлу. Что он хочет увидеть? У меня не было мечты. В мире, лишённом конца, любое желание теряет ценность, становясь лишь вопросом времени.

Посмотрел на врача, потом на белый лист. И снова взял карандаш. Но на этот раз я не стал думать. Просто закрыв глаза и позволив руке двигаться самой — выводить резкие, хаотичные линии. Я рисовал темноту. Глубокую, бездонную, пронзённую лишь одной одинокой точкой света, похожей на угасшую звезду. Это не была мечта. Это было ощущение. Чувство вечного заточения в бесконечности.

Когда закончил и отодвинул блокнот, врач несколько секунд молча разглядывал рисунок. Он что-то отметил в компьютере, затем снова посмотрел на меня.

«Большинство рисуют то, чего хотят, — констатировал он. — А ты изобразил то, от чего бежишь».

Он закрыл папку с моим делом. «На сегодня всё. В следующий раз попробуем другой метод».

Я вышел из кабинета, оставив за спиной тот странный рисунок. Возможно, он ничего и не значил. Но впервые за долгое время что-то сдвинулось с мёртвой точки. Хотя бы то, что я перестал рисовать котов