Жара струится, тяжкий, знойный пласт, И сосны спят в смоляной тишине. Я здесь – один, где времени не власть, Лишь стрекоз бисер, солнце и во мне. Трава трещит, как тонкое стекло, Под небом, вылитым из синьки. В груди – покой, глубоко и светло, И мысль плывёт без берега, реки. Комаров звон – единственный набат, В нём растворялся шумный бег минут. Я лёг на щёку дня, как на лопатку виноград, И сладость бытия беззвучно в душу льют. Огонь светил вершины елей жжёт, Там тает мир, как мираж на песке. В зените лета каждый миг живёт, Исчезло всё, что было вдалеке. Полдень властвует, бездонен и пуст, Оставив звон цикад да тень от крыл. Я наедине с пространством – вот и чувств Достаточно, чтоб вечно длился этот миг.