Июньский воздух, только что знойный и гулкий, 
Вдруг тяжелеет. Кепка – мой последний щит. 
Без зонта. Улица дышала пыльной скукой... 
Но ливануло! Прямо, как из ведра хлестнул ливит! 

Кепка сдалась – хоть битву вела упрямо. 
Промокли кеды в луже, где тополиный пух кружит. 
А лужа – в люк бежит, как быстрая речка, 
Стоки у стен, смывая пыль с асфальта жаркого, бурлят. 

Тополиный снег, прибитый, стал повсюду лужкой, 
Все метнулись – под козырьки, спасая прически и тушки. 
А я иду. Спокоен. Не скрываюсь. 
Зачем прятаться? Нет зонта, друзья! Не притворяюсь. 

Мой путь один – сквозь шумный, тёплый водопад, 
Где каждый волос с плеч уже упал давно. 
Промокший парень, 
Но дом – мой порт. И там закончен этот дождь. 
Пусть мокрый вид под июньским ливнем смешон, 
Дорога домой – лучший мой закон.