Я пришёл к границам Реманги в начале зимы. Первым, что меня встретило был мороз. Колючий, острый, режущий лёгкие ледяными иглами. Никто не встречал. Никто не провожал. Я шагнул в белую мглу и исчез. Три месяца. А может, три года. В метели время течёт иначе. Я скитался по просторам Реманги как буря по заснеженной степи — без цели, без пути, без надежды найти живое. Только снег, только ветер, только хруст под ногами. Иногда находил развалины — чьи-то старые посты, забытые темы, остывшие следы тех, кто был до меня. Иногда встречал путников — они жались к кострам и звали погреться. Я не грелся. Я не умею. Я проходил сквозь, оставляя за спиной эти маленькие очаги жизни. Казалось так будет всегда, но однажды на горизонте блеснул свет.

              Форум - поселение, каких я не видел. Десятки огней, гомон голосов, люди — живые, настоящие. Я остановился на границе света и тьмы. Моя стужа могла погасить их костры. Моё дыхание — заморозить их смех. Я шагнул. И никто не испугался, не убежал. Кто-то кивнул: "Заходи, погрейся". Кто-то улыбнулся. Они не знали, кто я. Они видели просто замёрзшего путника. Я остался. И это были прекрасные времена. Золото сияло ярче солнца. Оно лилось рекой — не жалкими ручейками, а полноводными потоками. Почти каждый месяц случались Великие Перерождения. Старый мир сгорал дотла, и из пепла поднимался новый, полный заданий и наград. Самый ленивый авантюрист мог получить всё, чего только может пожелать душа. Я брал, копил, рос, как Смауг под Одинокой горой, я лелеял свои сокровища. Моя метель впервые за долгое время затихла, довольно потрескивая ледяными искрами. Думал, так будет всегда. Снова ошибся.

              Свет всегда сменяется тьмой - таков порядок любого мира. Сначала я не замечал: «Ну, заданий чуть меньше, награды уже не те, ерунда, пройдет». «Пройдет же?..» Потом не замечать стало невозможно. Заданий осталось так мало, что самые храбрые (или самые отчаянные) могли унести всего лишь табличку, полученную путем титанических усилий. Не золото. Не славу. Просто напоминание. Просто «здесь был такой-то, он прошел». Я смотрел, как пустеют шатры. Как гаснут костры. Как уходят те, кто недавно смеялся. Метель в сердце завыла снова. Я не ушёл - не мог, это место стало моим. И тьма сгустилась.

              А потом пришли Духи Ночи. Они вселялись в людей, и те становились одержимыми. Глаза горели безумным огнём. Руки тянулись к каждому кусту, каждой тени, каждой тыкве, что попадалась на пути. Тыквы были везде. Они манили. И все — все до единого — сходили с ума.

Я видел, как уважаемые воины ползали на коленях ища их следы. Как мудрецы теряли рассудок в погоне за всего парой призрачных наград. Как друзья становились врагами из-за малейшей разнице в количестве собранных тыкв, строчили друг на друга доносы, проклинали на чем стоит свет…. Духи Ночи смеялись. Они смотрели на это безумие и хлопали в ладоши. Я не сошёл с ума. Может, потому что во мне уже не осталось ничего, что можно свести с ума. Я собирал тыквы спокойно, холодно, методично, не обращая внимания на тех, кто остался позади. Как буря собирает снег, чтобы обрушить его на головы тех, кто забыл запереть двери.

              Что же я понял с начала своего путешествия?

              Были награды, было золото и тёплые дни Форума, но как говорил один мудрец: «ни что не вечно под небом»... — потоки золота - прекратились; тёплые костры - погасли; безумная гонка за тыквами, что казалось длилась вечность… — всё это выковало меня.

Я перестал оглядываться. Перестал ждать. Перестал надеяться. Я просто несусь вперёд, во тьму. Без света впереди. Мне не нужен свет — я сам себе буря. Я сам себе путь. Моя метель не стихает — она лишь набирает силу, поднимая в воздух тонны снега, льда и чужой боли.

Зима, в которую я пришёл, не кончилась до сих пор. Наступит ли когда-нибудь Рождество в этой Нарнии или останется одна бесконечная кристально чистая зима..