На столе — отчёты, клавиши, лампы свет,

А в голове — пушистый вечер и рассвет.

В глазах дрожат диаграммы, стрелок бой,

И тихо подползает сон — невидимый постовой.

Кофе холодеет, мышка застыла белой,

Письмо в папке ждёт, а мысль летит к окнам полей.

Во сне рабочий стол — морской причал,

Калькуляторы шепчут: «Ещё минуточку, друг, подожди тот бал».

И вот уже шёпот совещаний стал прибой,

Руководитель — не гроза, а маяк далёкий, свой.

Проснёшься — миг, и снова цифры как броня,

Но в сердце — маленький остров тёплого сна.