На востоке алеет заря тишиной, Пробуждается стебель, в росе молодой. К солнцу тянется, будто дитя из пелён, Осторожно ловя его первый зевок. Плавно день раскаляет макушку в огне, Лепестки, как ресницы, дрожат в полусне. Ветер знойный пропел через поле аккорд — Замер, слушая зёрен глубокий узор. К полудню в его золотой саркофаг Упадут сотни искр, заплетаясь в очаг. Сердце — лабиринт, где спит летний покой, Под защитой лучей, словно в сказке немой. А когда за горой угасает костёр, Он, склоняясь, рисует прощальный узор. Но не гнётся — лишь шепчет звезде на лету: «Я светило ночное в себе сберегу». И пока над землёй не растает туман, Он хранит в лепестках отблеск утренних стран. Подсолнух — мост между светом и тьмой, Где рассветы сплетаются с тяжкой жатвой. Ты — как эхо июля, застывшее в рост, В каждом зерне — отсвет далёких звёзд. Даже осень, придя, не сорвёт лепестки — Они станут тенями на потолке мглы.