"Ты гениальный стратег и мастер манипуляций, цель твоих действий - сеять хаос."

----ʕ´•ᴥ•`ʔ----

Пепел с неба оседал на бархат моего камзола, мелкий и серый, словно сама смерть кашляла над полем былой битвы. Я стоял на холме, наблюдая. Они называли меня Мором*. И сегодня урожай был обилен.

Моя работа началась неделю назад в шатре лорда-маршала. Я был всего лишь советником, скромным картографом. Я начертил ему идеальный план атаки: фланговая атака кавалерии через высохшее русло реки. «Гениально!» - восклицал он. Он не знал, что я провел три ночи, подкупая инженеров, чтобы те ослабили дамбу выше по течению. Он не видел, как я шепнул командиру лучников, что лорд сомневается в их преданности, и потому они должны доказать её, выдвинувшись на невыгодную позицию.

Хаос - это не слепой удар. Это искусство. А я - его художник.

А теперь холст был готов. Лорд-маршал лежал в грязи с моим кинжалом в спине - последний, идеальный мазок, превративший организованное отступление в кровавую баню.

Но настоящий шедевр ждал своего часа.

Я спустился на поле. Мои пальцы коснулись холодного плеча павшего знаменосца. Энергия, холодная и безжалостная, словно дыхание древней чумы, потекла из меня, наполняя пустую плоть. Синеватые молнии пробежали по его коже. Он поднялся. Его глаза были пусты, как устричные раковины.

Один за другим. Я шел среди мертвецов, и они вставали, хватаясь за истончившееся оружие. Я не просто поднимал трупы. Я сеял Мор - но не слепую язву, а разумную, послушную чуму, что пожирает всё на своём пути. Рыцарь, сраженный ударом топора в грудь, поднялся, и я водрузил его на вздыбленного мертвого жеребца - мрачный памятник тщеславию. Группа лучников, павших от стрел своих же товарищей, теперь стояла единым строем, натянув тетивы на сгнивших пальцах - ироничный финал к их истории.

Я - Некромант. Художник Смерти. Моя кисть - тёмная магия, мои краски - сама плоть. Каждый воин был оживлённым мазком, частью великой картины, моей тихой, шелестящей эпидемией.

Собрав свою бездыханную рать, я повёл её не на уцелевших врагов. Нет. Я повёл её к стенам ближайшего города, который считал битву оконченной и готовился праздновать победу. Они ожидали увидеть усталых, израненных солдат. Они увидят своих павших мужей, отцов и сыновей, марширующих на них с молчаливым укором, неумолимых, как сама чума.

Предвкушение криков ужаса, ломающихся ворот, абсолютного, совершенного хаоса согревало меня изнутри. Это будет не сражение. Это будет шествие Мора, выставка моего самого гениального произведения.

Мор пожал свою безмолвную жатву. Теперь Художник Смерти готовился представить её миру.

----ʕ •ᴥ•ʔゝ☆----

Пояснение для понимания контекста (сам подходящее слово минут 20 искал):

*Мор - устаревшее слово, обозначающее смертельную эпидемию (чуму), а также саму смерть.