Иногда я думаю что гдето по дороге потерял саму грань между сном и реальностью, вроде бы все было как у всех - люди вокруг, привычные дела, работа, разговоры, земля под ногами, но постепенно все это стало каким то прозрачным... будто... я смотрел сквозь тонкую ткань. А за тканью - что то другое, куда более настоящее... И стоило только коснуться этого воображением, как привычный мне мир треснул.
Я ушел сам, не было ни прощаний с родственниками, ни объяснений, просто понял что рядом с людьми становится слишком шумно. Они жили своим обычным днем, а я слышал то, чего они не могли... Их тишина звенела, потому что в ней пряталось другое дыхание... Я не хотел больше делить это с ними, поэтому выбрал одиночество.
Лес встретил мне так, будто рос и ждал меня веками. В нем не было слов, но было что то иное - шорох листвы, который говорил больше любого человека, вода в ручьях с чужим небом внутри, камни, помнившие шаги тех, кого никто не видел... Я не искал этого, оно само приходило ко мне, будто находило во мне проход..
Бывает, я иду тропой и вдруг понимаю - она раздваивается. Одна ведет к деревне, другая уводит в сон.. и я выбираю сон. Не потому, что бегу от реальности, а потому что она сама уходит от меня. Я остаюсь здесь, в том, что рождается внутри.
Когда я сплю, голоса приходят ко мне и рассказывают свои истории которые еще не случались, но уже оставили след в этом мире... Я записываю их в своем дневнике, но утром слова превращаются в пепел... Но я начал замечать что люди рассказывают истории, которые прежде снились мне. В их глазах мелькали образы которые не могли принадлежать им... Они называли это совпадением, но я знал, что границы уже стерты...
Если тебе кажется что твой мир крепкий и устойчивый, значит, ты еще не заметил трещин... но они есть... и растут с каждым днем. Я знаю это, потому что сам вышел из них.