Тишина. Только луна висит в небе, и её холодный свет будто заглядывает в самую душу. — Ведьма… искушение… проклятие… — повторяю я сама себе и смеюсь. Слова, брошенные людьми, застревают глубже, чем когти. «А если они правы?» — шепчет внутренний голос. Я отмахиваюсь. Но зеркало в руке отражает не лицо, а тень. Тень, что движется сама по себе. «Ты не боишься правды. Ты боишься себя», — продолжает он. Я стискиваю осколок так сильно, что кожа почти режется об края. Боль возвращает меня к реальности. — Нет… я не боюсь. Я принимаю. Но разве можно полностью принять тьму? Или она всегда будет пожирать, медленно, шаг за шагом, пока не останется только шёпот, отражение и лунный свет? Я закрываю глаза. И в этой темноте слышу свой же смех. Тихий. Горький. Как будто и правда говорю не сама с собой… а с кем-то, кто уже давно живёт внутри.