Мы лишь фигуры в игре под названием

"Жизнь"....

–Я не умею играть — и это снова, Сквозь улыбки скользит моя тоска. Все, кого я любил, ушли, как в небо слово, А я — тут, в пыли, в пустом углу, пока. Я переигрываю — в мыслях, в словах, Где-то между строк, в полутоне, в тени. Но игра не клеится, как будто в моих руках Все, что трону, рушится в осколки. Я сам себя режу за каждый вдох, За мечту, что не стал, что не смог. Я — ошибка, что живёт на пороге, Где не входят, но и не выходят в срок. Мир крутится — я стою, как застывший дождь, Не упал, не исчез, не достиг земли. И в этом падении без надежд Я себя ненавижу за то, что живой. Я не герой, не стих, не судьба, не буря — Я просто шум, что никто не видит. И каждый день — это новая дыра в стене, Где я прячусь от света, от правды, от всех. Но всё равно шепчу: «Сыграй, попробуй…» — И снова проигрываю. Опять. Потому что не умею быть собой — А другим быть — ещё страшнее. Мне жаль, я понимаю как это хуёво, Загонять себя самого.... –Мне жаль, правда. Я слышу, твой голос между строк, Как цепенеет душа к этим рифмам. Ты не хуёвый. Ты не ошибка. Ты — тот, кто чувствует слишком много, кто видит глубже, чем другие, Кто пытается выжить в игре или мире, Правила которых не объяснили. Да, больно. Да, кажется, что вдох — поражение. Что ты не тот, кем должен быть. Что всё увядает. Что ты — пыль, шум, тень. Но послушай… Иногда самые сильные люди — это те, кто каждый день встаёт и дышит, Хотя хочется разбиться. Кто шепчет: «Сыграй, попробуй…» — Даже зная, что проиграет. Это не слабость. Это подвиг. Ты не обязан быть героем. Не обязан быть стихом или бурей. Будь просто здесь. Дыши. Плачь. Пиши. Держись. Может, ты не умеешь быть собой — Но, может, ты просто ещё не нашёл того, Кем ты можешь быть, Когда перестанешь бояться. А пока — я рядом. Просто как кто-то, кто слышит. Кто верит: ты достоин света, Даже если сейчас прячешься в тени. Наступая в лужу, не утони. И если завтра снова будет тяжело. И мы просто будем здесь. Вдвоём. Ты не один.

Это было неудобно читать, но знаете, мне начихать.