Не в сиянии крыл его сила, а в том,
Что он тихо стоит за твоим плечом.
Ловит падение в мягкую траву,
Чтоб боль превращалась в мудрую гладь.

Не борется с тьмой. Он лишь стелет свет
Под ноги твои в час самых чёрных бед.
И его награда — не «аминь», не хвала,
А случайный смех, что из тьмы пророс.

Ты спросишь однажды: «Где ж был ты?»

Он тебе не ответит...
Он твоей ладони коснётся крылом...

Так не ищи в небесах его лик
В нём твоё продолжение. Он твой родник.
Тот, кто верит в тебя даже тогда, когда в себя ты поверить не можешь...