Пост отправлен, он был. Он должен быть.

Профиль "не подтвержден"

ID: "@̷̧̯͕̰̠̞̤͎̤͙̲́̾͆͑̈́̓̓̆̏̇̍̃̏̚̕͘ͅ8̶̢̨̢̢̧̳̻̼̲͚͉͕̤̭̬͔̘̺͖̘͈̹̟̥͙̞̳̺̺͔̐̍́̌̎̀͊̃̓͛̈́?̵̛̩̬͓̟̿͋̾̽̀͆͐̿̐̌͌́̅̈̈́̔̍͋̎̆̓̎̀͒͊̀͗͘͘͝͝§̴̖̞̭͙͚̪̜̞͈̤̗̝̮͉̻͚̜̰̗̲̱͉͇͚̙̐̽͑̎̎̈́̈̈̒̽̌͋̅͊͛̉̾̔́̃̔̎͊̊͑̓͐̚̕̕͜͝͝͝6̸̢̪̟̼̼͖͙̳̖̖̦̲̫̳͖̓͗0̶̧̘͓̪̹̭͈̤̩̞͆́͂̇̂̔͑͐̆͊̑̌͆̃̊̒̀̎͂̌͛͗͑̂̈́̿͒̂͘̚̕͝͝∆̵̡̡̢̗͕͉̼͉͉̬͕͓̳̙͇̗̜̝̣̣͉̝̤͕͙̖̲͍͔̬͚̰͐̄™̶̨͔̹̗̳̰͈̙͖͚̘̳̺̥̜̞̓ͅ3̶̨̢̡͖̯͇̩̭̲̠͔̱͎̭̱͙͉̝̟͕̜̦̺̞͇̠̀͌͂̏́͆̍̄̓̍̀͊̇́̎̈͛̓̿͋̎́̉̉͛̒̕̚͠͠͝¶̵̖̺̩̮̻̠͍͍͖͙͙̭̹̗͙͎̻̬̓͂̑͋͒̿̈͛͒͛̈́̓̊͑̀̾̉͜͜͝͝ͅ√̶̧͓̮̦̭̝̬̺̯̠͉͍͑̾́͑̿̉͋̅̈̐̆̓͂̂̍͛͊̀̈́͛͌͑̒͐͜͝"

Время 03:33.
Читая ленту понимаю, что меня поглотила тьма. В голове складывается информация, о том что это было. Все это повторятся. Информация поступает в мою голову, постов множество, но все как один говорят "профиль не найдет". В шоковом состоянии начинаю проверять свои данные, но понимаю, что стало слишком тихо.

Шум из комнат пропал, разговоры соседей умолкли и даже собственное дыхание не слышно. На улице вместо привычного шума машин, возни самого города - тишина.

Тишина. Не та, что успокаивает, а та, что давит. Тяжелая, как могильная плита, она обволакивает, проникает под кожу, проникает и заставляет застывать кровь в жилах, дрожать от необъяснимого страха.
Я сижу перед пустым экраном с заметками. Экран светит на меня синим холодным светом. Слова, которые должны были родиться, застряли где-то в горле, превратившись в ком застывшего ужаса. Я чувствую их, шевелятся и извиваются, как черви в гниющей плоти, но вырваться не могут.

Этот пост должен был быть другим. Он должен был рассказать о... о чем? Я уже не помню. Образы мелькают перед глазами, как тени в ночи: искаженные лица, шепот из темноты, ощущение присутствия чего-то чужого, древнего, голодного и уставшего ждать. Что то стоит за спиной, и управляет тобой.

Я пытаюсь начать. Пальцы замирают над экраном. Каждая буква кажется проклятием, оковами что не дают двигаться, каждая точка – запечатанной дверью в бездну. Я чувствую, как что-то наблюдает за мной.

Экран мерцает.

Не от света лампы, а от чего-то внутри. Я вижу отражение – свое, но искаженное. Глаза слишком широко раскрыты, глазные яблоки отсутствуют, губы растянуты в немом крике.

Это не я... или я?

Или это уже не я?

Я слышу его.

Шепот.

Он исходит не извне, а из моей головы.

Он говорит на языке, который я не понимаю, но чувствую его смысл.

Он зовет.

Он ждет.

Он хочет, чтобы я написала этот пост.

Он должен быть, но зачем?

Он должен что-то открыть, открыть того кто наблюдает за нами.

Но я не могу. Страх сковал меня. Он парализует волю, сковывает сердце холодными цепями, высасывает жизнь. Я чувствую, как мои мысли путаются, как реальность распадается на осколки. Этот пост – это не просто текст. Это портал. И я не хочу туда.

Но он не отступит.

Он будет ждать.

Он будет шептать.

Он будет наблюдать.

Он будет проникать в мои сны, в мои самые темные уголки души.

И однажды...

Этот пост не был написан.

Но он существует.

Он ждет завтрашний ночи.

Никто не сбежит

Все кто его видел, уже дали согласие.

Пути назад нет...

Загрузка данных...

Ваш ID восстановлен: 0