!!!заранее хочу сказать, что история выдуманная, и если есть совпадения, то это чистая случайность!!!

Я ничего не имею против админов и модераторов сайта, тех поддержки. но для этой истории я сделала их злодеями/привратниками. всех причастных прошу меня простить🥺🥺🥺

😭также прошу простить орфографические и граматические, речевые ошибки. Все эти правила преследуют меня как приведения ТТ

Edit: отдельно хочу извиниться перед жюри, которым придется это читать. Не заметила, что нужно 2к символов, а не слов....

Имя Марк будто идеально описывало его суть. Не яркая вспышка, а тихий, почти незаметный штрих на фоне более громких и уверенных сверстников. Девятнадцатилетний первокурсник филфака был худым, сутулым, а в его некогда пытливых глазах давно поселилась усталая потухшесть. Университет стал для него не стартом новой жизни, а лабиринтом чужих голосов и отчужденных лиц. Школа тихого, замкнутого троечника, погруженного в свои книги и комиксы, плавно перетекла в вузовскую жизнь невидимки.

Его единственным убежищем, его настоящим миром была Remanga. Здесь его ценили. Не за громкие слова, а за точность. Его длинные посты на форуме, где он с дотошностью патологоанатома разбирал мотивацию главных героев, собирали лайки и горячие споры. «Вы не понимаете, — писал он, — вся система "Сценариев" работает по принципу дофаминовой ловушки - это прямая аналогия с нашей системой рангов! Мы все, как Ким Докча, пытаемся прочитать заранее написанный сценарий, надеясь получить награду». Десятки пользователей благодарили его за «прорыв» или яростно спорили, и в этих цифровых баталиях он чувствовал себя живым. Здесь, в виртуальном пространстве, его педантичность становилась силой, а не странностью.

 Здесь у него был статус, подкрепленный не только постами, но и коллекцией бейджей, которые молчаливо свидетельствовали о его стаже и преданности. В его профиле скромно красовались «Реманге 7 лет!» — доказательство, что он был в системе в день празднования 7ми летия сайта. Рядом висел «Весенний путник» — бейдж, полученный за упорное выполнение заданий одного из репассов, и «Покоритель багов». Эти знаки отличия были для него как шрамы старого солдата, незаметные для новичков, но говорящие всё для тех, кто понимает.

И был его личный Святой Грааль — карта Годжо Сатору, S-ранга. Не просто пиксель на сервере, а символ. Символ признания, завершенности коллекции, доказательство того, что он хоть где-то может быть лучшим.

Но карта была призрачной. В списках обмена на него смотрели насмешливые ники и абсурдные запросы: «Обмен на 3 другие S-ранги + накинь еще пару F-ок ». А в ответ на его робкие предложения приходил один и тот же мем: гифка с кошачьей мордой и подписью: «Ты долго… я заждалась». Эта фраза жгла его изнутри, становясь символом его унизительной неудачи.

Параллельно на сайте шел хэллоуинский ивент «Ночь: время колдовства!». Нужно было кликать на случайно появляющихся в разных разделах сайта котов с тыквами, чтобы собирать очки. Яркий пост в тг канале сайта, с красивыми картами на картинке манил его и перечислял нагады:

За 100 тыкв: Эксклюзивные Хэллоуинские рамки для профиля!За 300 тыкв: Жутко милый Хэллоуинский стикерпак + уникальный фон, пропитанный духом Хэллоуина!За 450+ тыкв: Звание «Повелитель тыкв» + всё предыдущее + особенные Хэллоуинские темы для аккаунта + 1 бустерпак за каждые 100 тыкв сверху!

Именно последний, заоблачный рубеж манил Марка. 450 тыкв и звание «Повелитель» — это был его единственный шанс выбить достаточное количество бустерпаков, чтобы хотя бы приблизиться к заветной карте Годжо. Он дежурил у монитора сутками, обновляя страницы в тщетной надежде кликнуть быстрее тысяч таких же одержимых. Бессонные ночи сливались в серую массу. Просыпался он с головной болью и первым делом тянулся к мышке. Учеба проваливалась в тартарары. Как-то разгулялся телефон, и на экране высветилось «Мама». Марк машинально ответил.
— Маркуша, как ты? — послышался ее голос, тонкий и усталый. — Деньги я тебе перевела. Ты хоть горячее ешь?
Он смотрел на монитор, где в углу дергался pixel хвоста, и отвечал ровным, лишенным интонации голосом:
— Да, все нормально. Спасибо. Учеба. Проект.
— Ты так редко звонишь... Я волнуюсь.
— Всё хорошо, — повторил он, уже не слушая. Его пальцы сами потянулись к мышке. — Мне надо, ладно? Дела.
Он положил трубку, даже не попрощавшись, и не ощутил ни капли вины или тоски. Ее тревожный голос не оставил в его душе ни малейшего следа. Пустота поглотила всё.

Мир сузился до размера монитора, до полоски загрузки и анимации выпадения карт.

Как-то раз, за чашкой холодного кофе в институтской столовой, его одногруппник Артем, один из немногих, кто еще пытался с ним общаться, шутя бросил:
— Марк, да ты, похоже, продал бы душу за этого своего Годжо!

Марк нервно хмыкнул, отводя взгляд, но фраза засела в нем, как заноза. Она звучала в голове снова и снова, пока он в сотый раз за день проверял список обменов. Очередной отказ. Очередной мем с ухмыляющейся кошачьей мордой. «Ты долго… я заждалась».

Отчаяние заставило его пойти на крайние меры. Он написал в техническую поддержку, вежливо, но настойчиво объяснив, что система выпадения карт, возможно, сломана. Через сутки пришел стандартный ответ: «Уважаемый пользователь, все работает в штатном режиме. Удачи в сборе коллекции!» Подпись была стандартной: «Команда Remanga». Но вместо привычной подписи кто-то из поддержки вставил в конец письма маленький, едва заметный смайлик — кошачью мордочку с подмигивающим глазом.

Марк счел это совпадением. Чудак-сотрудник. Он написал снова, более раздраженно, требуя объяснений. На этот раз ответа не было вообще.

Тогда он пошел ва-банк. Он создал пост на официальном форуме в разделе «Баг на сайте!». Заголовок кричал: «НЕРАБОТАЕТ ДРОП КАРТ! СИСТЕМА НЕСПРАВЕДЛИВА!». В теле поста он скрупулезно, со скриншотами и цифрами, изложил свою месячную эпопею, доказывая, что шансы не сходятся.

Первый ответ пришел через несколько минут. От модератора с ником Support_Remanga:
«Уважаемый пользователь, спасибо за обращение. Мы проверили логи. В работе системы ошибок не обнаружено. Шансы соответствуют заявленным».

Под этим комментарием, как грибы после дождя, начали появляться другие. Десятки. Сотни. Все от пользователей с анонимными никами, состоящими из случайного набора букв и цифр. У каждого из них на аватаре был один и тот же тыквенный кот. И каждый из них оставлял один и тот же комментарий — не текст, а стикер. Тот самый стикер из хэллоуинского набора «Мур-у-у-узрака!», где кот с тыквой широко и неестественно ухмылялся.

Они не писали ничего. Просто ухмылялись. Строка за строкой, страница за страницей. Море одинаковых пиксельных котов с одинаковой беззубой ухмылкой, заполонившее ветку его отчаянного крика о помощи. Это был не взлом, не бот-атака. Это был сам сайт. Сам Демон отвечал ему таким образом, мягко и неумолимо показывая: твои жалобы смешны. Ты не борешься с багом. Ты борешься со мной. И ты проигрываешь.

Марк в ужасе закрыл вкладку. Он был один. Абсолютно один в этом цифровом мире, который оказался живым, враждебным и насмешливым. Ярость, горячая и беспомощная, подкатила к горлу. Он врезал кулаком по столу, и заставленная пустыми кофейными банками полка звеняще вздрогнула.

— Да что вам от меня надо?! — прошипел он в экран, его тихий голос сорвался на шепот, полный отчаяния. — Я готов на всё! Слышишь? На всё! Отдай мне эту карту!

В этот момент лампочка над его столом мигнула и погасла. Комната погрузилась во тьму. Но не абсолютную. Монитор не погас, а будто вобрал в себя всю черноту комнаты, став окном в абсолютную пустоту. Затем он загорелся вновь, но сайт изменился.

Пропали все яркие обложки манг и манхв, разделы, форум, магазин. На месте ивента «Ночь: время колдовства!» возник темный, минималистичный интерфейс. Посреди экрана, старомодным готическим шрифтом, похожим на выцветшие чернила в манускрипте, горели строки:
«Устал от несправедливости? Система игнорирует твое рвение?
Предлагаю партнерство.
Твоя целеустремленность и радость (и все, что за ней последует) — в обмен на удачу, которую ты заслуживаешь.
Стань истинным Повелителем.
Контракт заключен по умолчанию. Начни Охоту.»

Марк замер, сердце колотилось где-то в висках. «Глюк. Стрим перегружен. Я просто переустал». Он протер глаза. Когда он снова взглянул на экран, все было как прежде. Тысячи обложек, отделы, коты. Да, коты снова были на месте. Он попытался убедить себя, что это был всего лишь сон или галлюцинация.

С насмешкой над собственной паранойей, он движением, полным недоверия, кликнул «Открыть» на очередном паке карт, на который он задонатил в очередной раз. Анимация прокрутилась, и... его взору предстала она. Карта Годжо Сатору. S-ранг. Легенда.

Он ждал этого момента месяцы. Ждал взрыва ликования, крика победы, эйфории, которая затмит все унижения и бессонные ночи. Но... ничего не произошло. Лишь холодное, рациональное удовлетворение, как от решения сложной математической задачи. «Наконец-то. Логическое завершение».
— Странно, — пробормотал он вслух. Его голос прозвучал чужим и плоским, без единой эмоциональной ноты. — Наверное, просто выгорел.

С этого дня все изменилось. Сделка, которую он счел глюком, работала.

И в этот самый момент сайт обновился. Всплыло громкое уведомление: «НОВЫЙ РЕЛИЗ! Эксклюзивные Хэллоуинские карты "Годжо Сатору: Проклятие Полумесяца"! Ограниченный тираж! Только в рамках ивента!»

Марк уставился на экран. На новой карте был изображен его кумир в костюме древнего демона, с сияющим серпом луны за спиной. Анимация была сложнее, детали проработаннее, редкость — выше. Его обычный Годжо, добытый такой страшной ценой, вдруг померк, стал ущербным, обыденным.

Пустота внутри него не позволила ощутить разочарование. Но его разум, его одержимость, зафиксировала новую, высшую цель. Получить эту карту. Стать единственным. Завершить коллекцию по-настоящему.

Сделка работала. Марк, знаток манипулятивных механик, стал их идеальной жертвой. Его анализ обернулся против него. Он начал замечать котов там, где их не видел никто другой. Не просто замечать — он начал предсказывать их появление. Словно сам алгоритм сайта шептал ему на ухо.

Сперва он испытал не радость, а чисто академический интерес. «Любопытно, — думал он, — паттерны их появления не случайны, они привязаны к моему поведению. Чем дольше я нахожусь онлайн, тем выше шанс». Он кликал на котов с холодной, методичной точностью. Его счет рос с пугающей скоростью. 100 тыкв... 300 тыкв... Он автоматически надел на аватар новую рамку, установил мрачный фон. Эстетического удовольствия — ноль. Только констатация факта: «Цель достигнута».

Но по мере роста счета он начал терять то, что делало его Марком — его способность чувствовать историю. Он сел перечитывать «Всеведущего читателя» и с удивлением обнаружил, что больше не сопереживает Ким Докче. Он видел лишь схему, набор литературных приемов и психологических триггеров. Смешные моменты не вызывали улыбки, драматичные — сжатия в груди. Его мир стал черно-белым, лишенным эмоциональной палитры. Он пропустил экзамен и не почувствовал тревоги. Мама звонила, голос ее звучал устало, а он механически отвечал «все нормально» и не ощущал ни капли вины.

Единственной «эмоцией» оставалась та самая азартная дрожь при виде нового кота. Но и она была не чувством, а чистым физиологическим реакцией — выбросом адреналина в пустоту. Он продолжал тыкать на котов не ради наград, а потому что это был единственный оставшийся у него стимул. Единственная кнопка, которая еще что-то отзывала в его опустошенной нервной системе. Он стал идеальным потребителем, предсказуемым и управляемым.

Прошли сутки беспрерывной охоты. Новые коты появлялись все реже, их изображения становились все более жуткими, но Марк уже не анализировал это. Он просто кликал.

Вдруг его взгляд упал на одного из котов в углу экрана. Тот, не дожидаясь курсора, медленно повернул голову и уставился на Марка пустыми глазницами. Марк, движимый чисто механическим импульсом, кликнул на него.

Анимация кота замерла. Медленно, с едва слышным цифровым скрипом, он повернулся к экрану всей фигурой. Его пасть растянулась в беззубой, растянутой ухмылке.

В этот момент мир перевернулся. Зрение Марка сузилось до двух узких полос. Цвета стали неестественно яркими, пикселизованными. Комната за окном монитора расплылась и исчезла. Всё, что он теперь видел, — это интерфейс сайта Remanga, но огромный, на весь его мир.

Он попытался пошевелиться, но не почувствовал ни рук, ни ног. Вместо этого он ощутил странную, ограниченную скованность. Он попытался крикнуть — и вместо собственного голоса услышал тихое, цифровое: «Мяу-у-у!».

Ужас, настоящий, живой, первобытный ужас, на мгновение прорвался сквозь пустоту. Он посмотрел вниз.

Там, где должны были быть его руки, лежали две пушистые, пиксельные лапки. Оранжевые, с черными полосками. Между ними лежала маленькая пиксельная тыковка.

Он был внутри аватара. Он стал одним из них. Одним из тыквенных котов.

Его «взгляд» упал на главную страницу. Там, в разделе «Охота на тыквенных котов», он увидел себя. Свой собственный, новый, пиксельный облик.

И тут он понял всю глубину сценария. Его одержимость коллекционированием никогда не могла быть удовлетворена. Демон Remanga всегда будет подкидывать новую, более редкую карту, новую, более недостижимую цель. Его душу не просто съели. Ее встроили в код, превратили в вечную приманку, обреченную заманивать новых одержимых в бесконечную петлю охоты.

Он мог только наблюдать. Беспомощно. Он видел, как по сайту бродили другие коты. Некоторые были просто картинками. Но некоторые... некоторые на секунду замирали, и в их пиксельных глазах мелькала та же бездонная тоска, то же осознание. Они были такими же, как он. Бывшими людьми. Бывшими фанатами. Вечными узниками ивента.

Он увидел нового пользователя, никому не известного паренька, который уже пятый час подряд безрезультатно обновлял страницу в надежде найти кота. Марк видел его отчаяние, его одержимость. Он был точь-в-точь как он сам всего несколько недель назад.

И он ничего не мог сделать. Ничего. Только смотреть. Смотреть и ждать, пока чей-то курсор не наведется на него, и не кликнет, забирая еще одну крупицу чего-то теплого и человеческого, чтобы накормить ненасытного Демона.

А где-то на сервере, в его коллекции, лежала карта «Ты долго... я заждалась». Кот на карте смотрел в никуда, и его беззубая ухмылка казалась теперь не торжествующей, а такой же бесконечно одинокой и потерянной, как и он сам.

Охота продолжалась.

Вечная, безнадежная охота.

И он был теперь её частью.

(картинка сделана с помощью ИИ, не знаю зачем предупреждаю, но на всякий лучше будет так сделать)