Поели, попили — и в путь собрались,

Маг с Жабой-дорогой тихонько спустились.

Изба на курьих, вздыхая скрипит,

А Яга их у двери спокойно стоит.

Глядит она пристально, с лёгкой ухмылкой,

Словно бабуля с хитрющей затылкой:

«Ну что ж, ступай, мой цветущий чудесник,

Ты — не тот, кем пришёл, ты стал интересней.

Путь твой будет как сказка — крива и широка,

И будет там свет, и будет там тьма.

Но в сказке у каждого своя же тропинка,

И сердце ведёт лучше всякой картинки.

Вот — держи палку, она не простая,

Не волшебная даже, но родная такая.

Когда ты с ней — не споткнёшься, не сгинешь,

Она, хоть и простая, всегда тебя вынесет.

Да и кристалл твой уж молчит не спроста —

Скоро испытание, не пустота.

И помни, мой маг, хоть теперь ты иной,

Быть добрым — не стыдно, и слабым — не злой».

Маг взял ту палку, что чуть поскрипывала,

Будто сама уже в даль захотела.

Кивнул он Яге, и Жаба за ним —

Хоть и скакала, но взгляд был прямым.

Так они двинулись в лес по тропе,

Где листья шептали: «Сказка — тебе!»

И в спину им ветка легонько махнула,

А Яга у избы — лишь в чай себе дунула.