Не то, что ветер шепчет в час теней —

Сейчас земля, как струны, напряжётся.

Мечи затянут песнь из грубых снов,

И кровь в ладонях заревом зальётся.

Уже горит чертог из облаков,

И сталь, как зверь, скребёт края доспехов.

Тот бой не выдуман — он в жилах, в кости,

Где каждый шаг — граница между эхом.

Толпой теней полки сошлись у рва,

И бронза шлёмов дышит хриплым пламенем.

Не спрашивай, кто прав: здесь правда — дым,

Что вьётся вверх, смеясь над нашим знаменем.

Удар — и гром разорванных щитов

Заставит небо треснуть по швам боли.

Но даже смерть здесь — только тень от фраз,

Что падали, как листья, на раздолье.

А после... После — тишь. И в ней — обрыв:

Кусок клинка в песчаной пасти брода,

Да птицы, что, как письмена, кружат,

Читая землю, выжженную сродни.