Мятая бумага в руках моих,

Листок — как сердце, вздыхает тихо,

Склажу, рву, вновь в руки возьму,

Историй целый мир в ней унесу.

Каждый сгиб — как тайный след,

Мир в крыгах белых — маленький свет,

Из прошлого, заброшенного,

Складываю мечты напряжённые.

Скульптуры радости, простоты,

В каждом листе — свои черты,

Свет и тень, пьянящая игра,

Мятая бумага — своя голоса.

И пусть на вид неприглядна,

В ней заключается моя мечта,

Лишь стоит лишь прикоснуться,

Как она начинает жить и твориться.