✧─── ･ ｡ﾟ★: *.✦ .* :★. ───✧

Доброго вечера читающим этот кусочек 🥰. Сегодня как и всегда мы дедилмся с вами нашим творчеством.
*также я сейчас немножечко путешествую, поэтому и выпуск чуть раньше (ू•ᴗ•ू❁) и вот вам видок из окошка

∘₊✧──────✧₊∘ ∘₊✧──────✧₊∘


🖋Стихи посвещенные нашим чителям🥰

Сила

‎За что я держалась когда было плохо?
‎Кому же я пела в немой тишине?
‎За каждым ходила - такая дуреха.
‎Внушала, верила, но сама помогала себе.
‎
‎Как я не сдавалась и двигалась дальше?
‎Как я хоронила весь свой негатив?
‎И как среди собственных лжи и фальши
‎Мой голос под натиском не затих?
‎
‎Как я забивала, прощала, терпела?
‎Как продолжала любить и творить?
‎И как возвращалась, достигая предела?
‎Как мне удалось все то пережить?
‎
‎Как я была стойкой и смелой всегда,
‎Когда ураган в душе бушевал?
‎Как верила искренне что не одна,
‎Когда никто на мой зов отвечать не желал?
‎
‎Как я была сильной, вопреки миражам?
‎И слезы свои как мне удавалось скрыть?
‎Как понимая, что не сбыться мечтам -
‎Я молчала, даже если хотелось выть?
‎
‎Как сохранила в себе доброту,
‎И как остался страх ранить других людей -
‎Когда на части лишь рвали всю ту теплоту,
‎С которой обращалась и шла я ко всем?
‎
‎За что я держалась в агонии мыслей?
‎И как не срывалась с отвестной скалы?
‎И как находила я жизни смысл,
‎Когда в ней так много правил игры?
‎
‎Подумав об этом - захожу я в тупик.
‎И сколько не думаю - мыслей нету -
‎Вместо ответа лишь ломаный крик
‎В темноте. А затем я вновь направляюсь к свету.




Дождь

Как одиноко может быть
Провожающему нас дождю...
Бегущему по краюшку стекла
Прозрачной струйкой,
Вдоль бескрайних полей
И сосновых лесов.

За нами бегут провода,
Воспоминания давных времен,
О том когда мы были детьми.
Как бегали по тропинке
Вдоль деревянных домов.
О том как весело было тогда,
Беззаботно, легко.

Как одиноко может быть
Провожающему нас дождю.
И как хорошо может быть тем,
Кто не знал участи того дождя...


∘₊✧──────✧₊∘ ∘₊✧──────✧₊∘


Истории и тайны🔮🤫

Я устроился у окна в вагоне первого класса — тут хоть и тесновато, зато стекло не запотевает, да и трясёт чуть меньше. За стеклом мелькает мир, будто кто-то быстро листает альбом с гравюрами.

Паровоз тянет состав вперёд, тяжело вздыхая клубами пара. Он хрипло свистит на поворотах, и этот звук будто будит округу: из придорожных деревень выбегают мальчишки, машут руками, пока поезд не скроется за поворотом. Рядом со мной на сиденье лежит потрёпанный блокнот и серебряный футляр с часами — я время от времени поглядываю на циферблат, будто это поможет удержать мгновение.

За окном — бескрайние поля, ещё влажные от утренней росы. Кое-где уже золотится пшеница, а вдоль насыпи тянутся тонкие берёзы, их листья трепещут на ветру, словно перешёптываются между собой. Иногда попадаются стога сена, похожие на спящих зверей, а вдалеке — старая ветряная мельница: её крылья лениво кружатся, будто нехотя.

Время от времени мелькают станции — небольшие, с деревянными платформами и резными наличниками. На одной из них женщина в тёмном платке держит на руках ребёнка и смотрит вслед поезду, будто провожает кого-то важного. На другой — старик в потрёпанной фуражке неспешно курит трубку, не обращая внимания на грохот колёс.

Внутри вагона пахнет лаком, горячим чаем и чуть-чуть — дымом из топки. Напротив меня сидит дама в шляпке с вуалью: она читает книгу, изредка поглядывая в окно, будто проверяя, совпадают ли пейзажи с тем, что написано на страницах. Рядом с ней — мужчина в сюртуке, он что-то бормочет себе под нос и постукивает пальцами по подлокотнику в такт стуку колёс.

Поезд замедляется у небольшого моста через реку. Вода внизу тёмная, почти чёрная, и в ней отражаются облака, будто плывут куда-то быстрее нас. На берегу стоит пастух с длинной палкой, рядом с ним — несколько овец; он поднимает руку, словно приветствует нас, хотя вряд ли видит кого-то сквозь стекло.

Я снова смотрю в блокнот, но не записываю ничего — просто держу его на коленях. Хочется запомнить всё это: и пар, и стук колёс, и мелькающие поля, и лица людей, которые живут где-то здесь, за стеклом, в своём собственном мире. Ведь через час всё изменится: поля уступят место лесам, леса — холмам, а холмы — маленьким городкам с высокими колокольнями. И каждый раз, когда я смотрю в окно, мне кажется, что я вижу не просто дорогу, а целую жизнь, которая течёт мимо, не останавливаясь ни на миг.

∘₊✧──────✧₊∘ ∘₊✧──────✧₊∘

⚠️КОНКУРС НА КАРТУ "Б" РАНГА

●Поставить лайк 🙂
●Написать под этим постом маленькую историю из жизни или стих 😋

∘₊✧──────✧₊∘ ∘₊✧──────✧₊∘


🌸Благодарю за прочтение нашего выпуска, также спасибо нашем творцам и вам за чтение 🌸

✧─── ･ ｡ﾟ★: *.✦ .* :★. ───✧