Я медленно подтянул её к себе. Между нами стояла перила моста.

— Ну и что это было?

— Номер, — ответила она, собираясь перепрыгнуть на мою сторону.

— Какой ещё номер?

— Цирковой.

— Очень смешно.

Я заметил, что её правая нога сильно опухшая и кровоточит. Судя по походке, ей было очень больно.

— Слушай, я тут скорую вызвал, может... немного отдохнём? — спросил я тихо, стараясь не разозлить её.

Она отвернулась и скрестила руки.

— Ну и зачем тебе это?

— Что?

— Зачем тебе всё это делать? Иди своей дорогой.

Я немного растерялся.

— Просто неприятно видеть такого жалкого человека.

Она сразу же изменилась в лице.

— Сдалась мне твоя жалость, урод.

— Ну хорошо, только надень это, — сказал я, снимая свой костюм. — И я не урод.

— Урод. Просто мерзость.

«...Как можно быть настолько отторгающей личностью? Терпи, просто потерпи немного. Передай её в скорую. Дальше уже дело за ними.»

Пока мы перебрасывались милыми словечками, приехала помощь.

— Ну всё, давай, удачи тебе, гадкая.

— Кто ещё тут гадкая, ты сначала посмотрел бы на себя, уродина.

— Да-да, иди уже, задолбала.

Я видел её злобное лицо, пока её забирали сотрудники скорой помощи. И вот, она исчезла из поля зрения.

«Фух», — вздохнул я с лёгкостью. — Что за шумная девушка.

Постойте-ка… а как она вернёт мне форму?

Я застыл на месте, осознав, что костюм остался на ней.

— Твою ж… — выдохнул я, глядя вслед уезжающей машине скорой помощи.

В голове быстро пробежали варианты. Позвонить в больницу? Найти её адрес? Да откуда я его знаю! Может, она вообще исчезнет с концами, и я больше никогда её не увижу. А костюм, между прочим, дорогой, и к завтрашнему дню он мне нужен.

— Вот влип, — пробормотал я, чувствуя, как раздражение растёт.

В кармане завибрировал телефон. Сообщение.

«Спасибо за костюм, урод.»

Без подписи. Номер неизвестный.

Я уставился на экран, ощущая смесь злости и странного азарта.

— Ну ладно. Ты сама напросилась.

В голове сразу всплыл образ её злобного лица и хромающей походки. Эта встреча явно ещё не закончена.

После нескольких часов поиска, я стоял у дверей больницы, в которую, по моим предположениям, её могли отвезти. Дежурная медсестра лениво листала бумаги.

— Простите, сюда вчера поступала девушка… хромает, правую ногу травмировала. Волосы… э-э… тёмные, глаза бешеные.

Медсестра подняла взгляд, смерила меня странным прищуром и ответила:

— Бешеные глаза? Это медицинский термин?

— Ну… скорее художественный, — смутился я.

Она пролистала журнал и покачала головой:

— Нет, такой нет.

Я вышел на улицу, пытаясь понять, куда она могла исчезнуть. Телефон снова завибрировал.

«Не стой там, урод, смотри налево.»

Я резко повернулся и увидел её — стояла в нескольких метрах, опираясь на костыль, с той самой наглой ухмылкой. На ней всё ещё был мой костюм.

— Ты издеваешься… — выдохнул я.