Ночь. Единственный свет в комнате исходил от монитора. Рэнджи сидел за столом, слегка сгорбившись вперёд, в наушниках. Экран вспыхивал цветами, эффектами навыков и быстрыми движениями. Его пальцы нажимали клавиши автоматически, бездумно. Он играл уже очень давно. Слишком долго. За окном город был тихим. Такой тишиной, которая ощущалась тяжелее шума. Где-то вдалеке проехала машина, звук почти сразу растворился. Глаза Рэнджи оставались на экране, но мысли нет. Перед ним снова возникла улица. Толпа. Миюки. Тот краткий взгляд, что-то внутри него сдвинулось, словно он увидел мир под другим углом. Если бы всё было так же просто, как в игре… Проиграл, перезапустил. Победил, и всё закончилось. Персонаж на экране рухнул. - …чёрт, пробормотал Рэнджи. Он снял наушники и откинулся на стуле. Комната снова стала болезненно тихой. Часы на стене показывали далеко за полночь. Рэнджи закрыл глаза. А где-то ещё в городе. Переулок был забит людьми. Девушки и парни двигались плотным потоком вперёд, словно их тянуло в одно и то же место. Разговоры перекрывали друг друга, смех звучал немного слишком громко, будто люди пытались скрыть своё напряжение. В конце переулка стояла дверь. Она была открыта. За ней, пустое пространство. Старый рынок. Голый бетонный пол, оголённые стены, слабый запах сырости. Место, лишённое всего лишнего. Из дверного проёма вышел парень. Он остановился у входа и спокойно оглядел толпу. Одно его присутствие изменило атмосферу, шум смягчился, движения замедлились. Из центра толпы вперёд вышел другой парень и встал напротив него. - Кто тебя послал?, спросил он. Парень у двери не отвёл взгляда. - А как тебя зовут?, последовал следующий вопрос. Короткая пауза. - Шинъя, сказал он. Шинъя Киото. По толпе прокатились тихие голоса. - Ты пришёл сюда просто так?, спросил парень в центре. Шинъя сделал шаг вперёд. - Нет, ответил он. Я пришёл сюда не просто так. В его голосе не было агрессии. Но не было и колебаний. Фукуока. Вокзал кипел шумом. Люди спешили мимо, разговаривали, смеялись, спорили. Объявления звучали одно за другим. Чемоданы бесконечно катились по полу. На платформе стоял парень с белыми волосами. Ему было пятнадцать лет. В руке он держал чемодан. Он стоял немного в стороне от всех, словно прибыл слишком рано или слишком поздно. Его взгляд был опущен. На платформу метро прибыл поезд. Звук металла разнёсся по станции, и толпа вдруг задвигалась быстрее, будто подталкиваемая чем-то невидимым. Затем начался дождь. Сначала тихо. Потом сильнее. Капли били по крыше, стекали по краям платформы. Пол стал мокрым, отражая огни станции и искажая силуэты людей. Парень не двигался. Люди задевали его плечом, но он не реагировал. Чемодан оставался рядом, тяжёлый, словно в нём было больше, чем просто вещи. Двери поезда открылись. Медленно он поднял голову. Шум, свет и дождь смешались воедино, создавая ощущение, будто стоишь между тем, что уже закончилось, и тем, что вот-вот начнётся. Поезд ждал.